COMO MIGAS DE PAN (TERTULIA POÉTICA EL ALAMBIQUE)

 

Al ritmo del cubierto de turno
Sigo pidiendo pan
Lo troceo poco a poco
Y se van formando migajas
Pequeños copos de trigo
Y la vida se para
                      [para alguien]
Y el pan se deshace
Sobre el viejo hule
Hay veces que las migas no se ven
Y a veces miro hacia otro lado
Ya vendrán a limpiarlas
                       [supongo]
 
Y sigo pidiendo más pan
Y sigue habiendo más migas
Y también heridas y llagas
Con paños calientes no basta
Mientras rugen las tripas
De famélicos cuerpos
De grandes ojos
Y ningún lugar donde caerse
                        [muertos]
 
Y siguen sin recoger las migas
Me siento afortunado
Y el hule se llena de cuerpos extraños
Las aparto con las manos
Y si el mundo girara solo unos grados
Me rugirían las tripas
Y tendría grandes los ojos.

 

CON PIEL DE CORDERO (Microrrelato hasta 100 palabras)

 CONCURSO RELATOS EN CADENA

Le pregunto con amabilidad cuánto me costará la cena. Llegamos a un acuerdo.

Al otro lado de la calle, alguien hacía malabares con unos palos de madera junto a un semáforo. Los transeúntes caminaban por las aceras sin aparente preocupación, más allá de las prisas por llegar a sus lugares de trabajo, ajenos a la negociación que se estaba llevando a cabo. Todo aparentaba normalidad.

Dos cosas más le dije: la mitad de los comensales son vegetarianos, la otra mitad no tomarán postre.

Nos fuimos sentando por orden: los vegetarianos al fondo, todos juntos, formando un rebaño; nosotros como buenos depredadores, cerca de la entrada cerrando el paso.

DESEO CUMPLIDO (Microrrelato hasta 100 palabras)

 

Durante un fugaz instante, vuelvo a parecerme a mí mismo. Con la cabeza rapada y un harapiento pijama a rayas de esparto por todo vestido, no es fácil distinguirnos.

Con la mirada perdida, camino de los barracones, arrastro una pesada carretilla de miseria humana. El fango y el barro hacen que el recorrido sea eterno. En uno de los lados, un charco. Veo mi reflejo de niño, con los mechones de pelo, la gorra de los días de fiesta y las mejillas sonrosadas.

Pido un último deseo antes de caer de bruces, inerte, sobre la linde del camino; seguidamente, alguien me recoge de mala manera, depositándome sobre la pesada carretilla.

ENTRE CORCHETES (TERTULIA POÉTICA "EL ALAMBIQUE")

 

Entre corchetes se me va la vida
Esta y otras cincuenta que tuviera
Entre corchetes, mis senos quietos
Y marcas que no quiero en la espalda
Como si me impusiera un castigo
Por mostrar los pechos sin ataduras.
 
Entre corchetes, mi boca parece otra
Mis palabras salen huérfanas
Buscan un epílogo, entre corchetes
Tengo miedo de ser valiente
Y entre corchetes expresar lo que pienso
De morir sin haber crecido lo suficiente
Y de pasar por la vida entre corchetes
Siendo anodino.
 
Unos versos inacabados
Terminan en otra estrofa, entre corchetes
Me tiembla el pulso cuando escribo
Inseguro de lo que siento
Y mi voz se entrecorta cuando la alzo
Y mi puño cerrado es menos puño
Cuando vivo entre corchetes.

CAPITÁN DE AGUA DULCE

 

Ensambló la pieza que faltaba, tiró con fuerza de uno de los extremos, aplanó la base como pudo, hizo un par de dobleces más y dio por terminado el montaje. Lo introdujo con cuidado en el agua.

Repitió de carrerilla los cuatro lados del barco ayudándose de los dedos: proa, popa, estribor y babor; a continuación, metió el pie derecho ayudándose con una mano mientras la otra permanecía sujeta a uno de los asideros, instalados precisamente para esos menesteres; luego hizo lo mismo con el pie izquierdo.

Una vez dentro, se ajustó la gorra de capitán, la que le tocó hace años en unas ferias y a la que le tenía mucho cariño, y con voz firme lanzó la orden de soltar los cabos, orden que obedeció él mismo.

Seguidamente, se tumbó todo lo largo que era, dejando que la espuma de las sales de baño y las pompas de jabón le cubrieran desde la cabeza hasta los pies, mientras el barquito comenzó a sortear las olas que iba fabricando con las palmas de sus manos.

Al otro lado, en el pasillo, sus seres queridos se desgañitaban pronunciando su nombre mientras intentaban derribar la puerta del baño.

Él estaba feliz porque por una vez en su vida había conseguido llegar a mar abierto.

LETRAS Y SOLO LETRAS

 

Tengo sobre mi mesa un montón de letras

Las he ido guardando una a una

Con cuidado, con cariño y sin prisa

Y ahora se ha formado una montaña

Como las que hacía de pequeño

Con la fina arena, arena de la playa.

 

Con paciencia las he ido juntando

Día a día, casi sin darme cuenta

Ora guardo una sílaba o quizá sean dos

Ora una terminación que me gusta.

 

También guardo palabras raras

Diptongos y cosas de esas

Y palabras que terminan en vocal,

Agudas, llanas y otras incluso más largas

Unas suenan bien y otras son muy bellas.

 

No sé qué hacer con ellas

Son tantas y tantas

Alguien quiere que haga discursos vacíos

O que forme bulos y mentiras

Pero yo, yo veo las cosas de otra manera.

 

Mi alma me corrige y me guía

Algún día seré poeta

Y gastaré mis letras escribiendo versos

Aunque la gente no me entienda,

Aunque eso me traiga problemas.

LAS PAREDES OYEN Y A VECES HABLAN (Microrrelato hasta 100 palabras)

 

VI edición del certamen de microrrelatos Pablo Aranda

Manuel era confidente de los nacionales durante la postguerra además de fanfarrón y charlatán, y se jactaba de ello. Su mujer insistía en que mantuviera la boca cerrada; las paredes oyen, le decía.

—Qué más da que oigan si no pueden contárselo a nadie—respondía.

Un día Manuel apareció degollado en el salón de la casa; detrás de él un gran boquete en la pared presidía la estancia.

La casa escondía un topo de la guerra civil, pero no lo sabía nadie. Ese día se hartó de las bravuconadas del chivato y decidió salir para ajustarle las cuentas.