OJALA (Manchester Arena)

Ojala que al  despertar,

los ojos no me dejen ver,

la muerte tanteando al azar,

seres inocentes por doquier.

*

Ojala cuando despierte,

la muerte ya se haya ido,

tomando el camino de vuelta,

ojala, con el saco vacío.

*

Ojala que al  despertar,

del mal se culpe a mi sueño,

no sea la muerte el motivo,

que mis sudores tengan dueño.

*

Ojala que al despertar,

nada de esto haya ocurrido

los relojes sigan su curso,

ocupen todos  su sitio.

*

Ojala que al despertar,

la angustia este en pausa

todos lloramos alguna vez,

por una razón,  por una  causa.

***

DESAZÓN

Amargo estado de ánimo,

que me inunda y provoca,

tener amistades cerca,

y ni siquiera decirles “hola”.

*

Aplicase al cambio de moral,

vicio, alteración o fatiga,

que golpea mi honestidad,

haciéndola añicos y trizas.

*

Que el amor se vuelva cariño,

con el trascurrir del tiempo,

limitando el sentimiento,

al cambiar pasión por afecto.

*

Que me adelante al futuro,

viendo tropezar a la gente,

advirtiéndoles del peligro,

sin resultados aparentes.

***

CUADERNOS (a mi amiga Ana Mon)

Hojas de papel, a ti asidas,

de atinado color blanco,

incitan a gente indefensa,

a llenarte de letras y trazos.

 *

Los críos harán garabatos,

o mutilaran tus esquinas,

dibujando notas escritas:

un corazón y una cita.

 *

Jóvenes copiando deprisa,

como si les fuera la vida,

con signos y abreviaturas,

ofensas a la ortografía.

 *

Los mayores no tienen prisa,

mordiéndose lengua y labio,

cogiendo el lápiz con fuerza,

trazando letras muy despacio.

 *

Las cuadriculas y renglones,

van llenándose de visitas,

de tonos, gamas y matices,

carbonillas, colores y tintas.

*

Completada la última cara,

¿me revisaran con los años?

¿acabaré en la basura?

¿habré servido para algo?

***

EL PASO DEL TIEMPO

El paso del tiempo nos deja,

la historia entre costuras,

los recuerdos en garabatos,

la memoria hecha virutas.

*

Niños que jugaban contigo,

no llegaron a la meta,

¡cuantos se dieron la vuelta

o pernoctan en la cuneta!

*

Cuántas veces hemos crecido,

para volver a ser niños,

muchas cartillas fueron leídas,

cuantos renglones torcidos.

*

Amores que fueron primero,

poemas que no se han escrito,

espinas clavadas, platos rotos,

puntapiés,  a cientos recibidos.

 *

Cuantas veces llegamos tarde,

trenes que pasaron de largo,

cuantos olvidos recordados,

cuantos recuerdos olvidados.

***

POR SER COMO ERES MUJER

ORIENTE MEDIO

Donde la guerra va por barrios,

los relojes son de arena,

a la luna le falta un cacho,

la noche de estrellas se llena.

El ambiente que se respira,

tiene polvo, muerte y pena,

huele a canela, cúrcuma,

azafrán, cilantro y menta.

En la cara, manos y ropa,

regueros de sangre seca,

donde el sol cae de plano,

¿y la conciencia? … que pena.

Alí Baba ya no es cuento,

los deseos son una quimera,

las lámparas no tienen genios,

y la igualdad?  ni se espera.

Donde si levantas la mano,

recibes cien latigazos,

son capadas las libertades

y los derechos mancillados.

Ellas se tapan la cara,

luchando por una utopía,

ellos ya no llevan turbante,

¿los hombres?  son mayoría.

***

EL OTRO, EL PRÓJIMO

¿Yo a lo mío, que más quiero?

amor, salud y dinero,

¿el prójimo, que es eso?

ese me importa un bledo.

De comer me pongo ciego,

harto, de lo mucho que tengo,

sin problemas, satisfecho,

no sé la suerte que tengo.

¿Inmigrantes sin papeles?

quizás, al faltar alimentos,

coma carne de refugiado,

hoy, no quiero sentimientos.

Hay mandatarios extremos,

decretando mentiras a cientos,

recortando los derechos,

pisoteando almas y cuellos.

Se invaden países foráneos,

se extraen órganos a presos,

agentes inyectando veneno,

donde la impunidad es credo.

Dejamos que el Polo sea agua,

donde sus tripas extraemos,

donde vendemos la dignidad,

por barriles de oro negro.

¿Yo a lo mío, que más quiero?

amor, salud y dinero,

¿el prójimo, que es eso?

ese me importa un bledo.

***