miércoles, 8 de marzo de 2017
jueves, 2 de marzo de 2017
ORIENTE MEDIO
Donde la guerra va por barrios,
los relojes son de arena,
a la luna le falta un cacho,
la noche de estrellas se llena.
El ambiente que se respira,
tiene polvo, muerte y pena,
huele a canela, cúrcuma,
azafrán, cilantro y menta.
En la cara, manos y ropa,
regueros de sangre seca,
donde el sol cae de plano,
¿y la conciencia? … que pena.
Alí Baba ya no es cuento,
los deseos son una quimera,
las lámparas no tienen genios,
y la igualdad? ni
se espera.
Donde si levantas la mano,
recibes cien latigazos,
son capadas las libertades
y los derechos mancillados.
Ellas se tapan la cara,
luchando por una utopía,
ellos ya no llevan turbante,
¿los hombres? son
mayoría.
***
Suscribirse a:
Entradas (Atom)