UNA CANCIÓN

 

Escribo una canción, mal escrita
al menos lo intento, o eso creo
llena de versos y divida en estrofas
antes de que me venza el descuido,
pienso en poesía, escribo en prosa
adormilado como estoy, mi rato preferido.
 
Escribiendo notas, me viene a la memoria
historias que recuerdo y otras no tanto
confuso, confundo realidad con sueños
¿Me lo estoy inventando o sueño despierto?
ha pasado tanto, tanto tiempo de aquello
que acabo mezclando fantasías con anhelos.
 
Tengo un lapicero, raído y roído
que me trae recuerdos de la infancia,
un cuaderno rescatado del olvido
y otros elementos propios del momento
al servicio de mis propósitos o eso creo
una canción mal escrita es mi objetivo.
 
Contiene amores, rasguños y celos,
desengaños y paseos por los cielos
noches estrelladas y cielos cubiertos
gotas de lluvia deslizándose por las mejillas
sirviendo de coartada a mis lágrimas,
justo cuando más triste me encuentro.
 
Esperando que algún día seas recitada
recogeré del suelo todos los folios arrugados
de intentar sin éxito ahogar la impotencia
lanzando triples a la cesta desde mi maltrecho ego
con las historias escritas sacadas de la nada
y cuando algún valiente te ponga música,
solo entonces conseguirás tener alma
canción triste de mis recuerdos o eso creo.

***

¡¡¡QUE BONITO!!!

 

Las pequeñas cosas que nos rodean
las que tenemos delante y pasamos de largo
la elegancia de una copa de buen vino
la abundancia asociada al reparto.
 
La sencilla formula de la felicidad
ofrecerte sin esperar nada a cambio
la espera a una proposición romántica
el mar estando en calma y también bravío.
 
La culpa por sofocar una disputa
el tiempo parado en un reloj de pulsera
la luna cuando no la perdemos de vista
o cuando está menguante o está llena.
 
Las necesidades básicas cubiertas,
el mar, sin tropezones, sin pateras,
con sus bichos, su aroma y sus olas,
los paseos dando puntapiés a las piedras.
 
Los pájaros cuando van dejando el nido
los otros paseos cogidos de la mano
las hojas al caer, anunciando el invierno
los bebés dando sus primeros pasos.

 

 

***

PENSIONISTA

 

Subía la cuesta, cansado,
caminaba despacio,
ladeando la cabeza,
mirando la calle de lado a lado,
de vez en cuando también al suelo,
el suelo que dejaba
a cada lado del zapato,
como queriendo encontrar
lo que perdió un día.
 
Su mirada triste, perdida,
curtido en mil batallas
aun habiéndolas ganado todas,
parecía vencido, derrotado,
iba pensando en sus cosas,
en sus cosas del pasado,
y también en las de ahora.
 
Ahora se ocupa de un hijo,
un hijo ya crecido,
antes era más fácil,
cuando vivía su único amor,
el amor de su vida,
le hacía reír y le daba sentido,
al que había querido tanto.
 
Hoy ya no está para jaleos,
tendría que estar en casa,
escuchando la radio,
con su único hijo, ya crecido,
recibió una carta del banco,
hay arreglar no sé que de unos datos,
y podían peligrar sus ingresos,
el ya no está para esos trotes,
antes todo era más sencillo,
quiere vivir tranquilo
con su único hijo, ya crecido.

 

 ***

UNA HISTORIA CUALQUIERA ¿CUAL ES LA TUYA?

 

Su historia era muy sencilla,

vio la luz el siglo pasado,

de infancia dichosa, afortunada

en un entorno feliz, despreocupado.

 

Un día, la felicidad ya no lo fue tanto,

de repente el tiempo se quedó congelado,

aparecieron el dolor y las lágrimas

siendo cinco, quedaron solo cuatro.

 

Mientras su madre buscaba sustento

salió del nido a edad tempana,

y van pasando los años y la vida

¿el colegio? a mucha distancia, lejos de casa.

 

Y van pasando los años y los días

muchos de ellos fuera del barrio,

no había tiempo que perder, acabados los estudios

al mundo laboral sin tomar un respiro.

 

De amores tardíos, todavía hoy perduran,

con hijos y un árbol plantado ¿y el libro, para cuando?

canas en el pelo y en los recuerdos

a puntito de hacer cuentas con el Estado.

 

Vivió un cambio de siglo

la caída de una dictadura,

las urnas y gobiernos corruptos,

mantiene las ideas sin abandonar su lucha.

 

Abandonó hace años el pelo largo,

por otro más corto y arreglado,

sigue cojeando del pie izquierdo, un poco,

no es ni azul, ni rojo, más bien colorado.

 

Esta es una historia anónima

una historia cualquiera, de tantas una,

¿y tú, no tienes nada que contar?

¿ cuál es tu historia, cuál es la tuya,?

***