LA COMA

 

“A la muerta hoy también le ha arrancado la cabeza”, comprobó que el reverso de la hoja estaba en blanco. Entendió entonces acabada la lectura. Colocó la cuartilla con el resto. Ajustó el mazo de hojas para que estuvieran a ras. Seguidamente abrazó el borrador contra sí misma como si fuera un bebé a punto de darle el pecho y exhaló el aire produciendo un suspiro de alivio.

Sin cortesía, buscó con la mirada al novelista primerizo que tenía delante. Este, nervioso e impaciente, estaba esperando una respuesta. Pasaron segundos antes de dictar sentencia:” El final es tupido y espeso, o le quita palabras o le pone alguna coma.

MADRID EMPIEZAS POR "M"

                                                         DIVERSIDAD LITERARIA

III CONCURSO MICRORRELATOS

“PONGAMOS QUE HABLO DE MADRID EN CINCO LÍNEAS”

Seleccionado

Madrid empiezas por M y terminas por “d”, entre medias, tus frescas mañanas de otoño, las terrazas de verano y jardines floreados en primavera, el parque del Retiro, tus plazas con sus fuentes, tus calles, tus gentes, la Gran Vía y las tertulias a la fresca, Madrid, con tus típicos bocadillos y tu cocido a tres vuelcos, con tus porqués y tus a pesar de, en cinco líneas, Madrid, pongamos que hablo de ti.

MESES DE CARNE Y HUESOS

 

 

Nuestros nombres eran los meses del año, al principio pensé que era por nuestros caracteres, además coincidía, los más fríos se llamaban enero y febrero, el más ardiente julio y mayo el más cariñoso, así con todos, luego descubrí que el motivo era otro, asignaban los nombres según el mes que ingresábamos en el hospicio.

Un día llamaron a la puerta. Un señor alto, delgado, con un enorme abrigo, un sombrero de copa y un carruaje tirado por caballos aguardando, preguntaba por junio, desconocía que ese era el nombre.

Su difunta mujer le había confesado que lo abandonó una noche de verano, pero el “junio” que buscaban había causado baja el invierno pasado. Una paliza mal curada por lo visto.

Le entregaron al junio de este año. No descubrieron el engaño.

DESDE DENTRO

PRESENTADO AL CERTAMEN MICRORRELATOS SUR

No era la primera vez, ya lo había notado en otras ocasiones, varias veces en los últimos tiempos, encontrar la puerta de su armario entreabierta.

Tenía la certeza de que en todas y cada una ellas, en todas, quedaba cerrada de nuevo.

Esto empezó a observarlo hace bastante tiempo, desde que tenía quince años, más o menos, cuando comenzó a sentirse diferente, desde que surgieron las primeras dudas, de no tenerlo claro, cuando quiso enfrentarse a la realidad y empezó a sentir miedo.

Desde entonces ha querido dejar la puerta abierta y casi lo está consiguiendo, por lo menos lo intenta.

De momento sigue dentro, entreabriendo la puerta, pero sin dar el paso, lo ha intentado varias veces en los últimos tiempos.

ESPÍRITU AVENTURERO

                                             PRESENTADO AL CERTAMEN MICRORRELATOS SUR

Se puso las botas de campo y su chaleco aventurero y salió a recorrer el mundo.

Al cabo de un tiempo, divisó una carpa cubriendo un montón de objetos: un deportivo con sus plateadas llantas y su volante dando vueltas, junto a él, un hermoso poni que subía y bajaba, con sus crines doradas tapándole uno de los ojos.

Más adelante, pidiendo paso, acompañado de un ensordecedor ruido de campanas y sirenas, un coche de bomberos. A su lado una carroza de princesa, decorada con ricos adornos y guarniciones acabados con finas láminas en pan de oro.

Disfrutó como no lo había hecho nunca mientras daba vueltas.

Era muy feliz.

Cansada, cerró los ojos un momento. Cuando despertó, seguía alegre y contenta.

Se vistió, con dificultad se puso las botas de campo y su chaleco aventurero, se acercó la silla de ruedas y juntas salieron a recorrer el mundo.

LA CASITA DEL ACANTILADO

SELECCIONADO CONCURSO MICRORRELATOS "ATARDECERES" - DIVERSIDAD LITERARIA

Él era un romántico, ella más práctica.

Se compraron aquella casita, a regañadientes. Estaba situada sobre un acantilado, casi pérdida, pero era viejita y hermosa. Al poco de trasladarse, se quedó sola. Ahora, sentada en el porche, vive en paz disfrutando los atardeceres, mirando al infinito, justo donde el horizonte se junta con la utopía.

LA CITA

 

Deshojaba la margarita
trece tirones, trece respuestas
toda una vida en una cita
hace calor, la camisa le aprieta.
 
Su vida fue una partida de cartas
preguntó hasta trece veces
eligiendo entre amor y fortuna
nunca le acompañó la suerte.
 
Mientras se ata los cordones
 recuerda aquella partida
todavía conserva el tallo
una cita fallida fue su vida.
 
La ventana sigue cerrada
apenas habla, no se cuida
 si pudiera volver a ese día…
no llegaría tarde a la cita.
 
***